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你从来没有拥有过一本书，而这是本好书，你非常肯定。它有着手指摩挲过的书页和陈年琥珀般的香气。书的封面上用红色的粗字体写着：T.S.艾略特，以及诗集两个简单的字。封面上，一个完美的圆从诗集两字的正中间穿过，那是一块深色的污渍。
你看见了那时的她，那时的维拉。在一天夜里，她躺在家里的蓝色沙发上，膝盖上盖着一张毯子，也许壁炉中还生着火。她将一缕头发别在耳后，伸出手，将喝了半杯的红酒杯放到了一本她已读完的书上。杯子在上面留下了印记。
你坐在厨房的桌前，大胆地将书摊在面前。你的母亲正在做晚饭，收音机里播着新闻。男孩子们在隔壁的房间，电视机也在那里。当你回到家的时候，母亲忍住没问你赚了多少钱，但她很想知道。她对你还要她亲自来问这件事感到有些生气。
“那是什么？”她问道。
“一本书。”
“我知道这是本书，是本什么书？”
“诗集。”你答道。
“诗集？”她紧闭的嘴唇强吸进一口气，发出了一种吸吮声，“什么样的诗？”
“就是诗。”
“你从哪儿找的？”
“她给我的。”
“谁？”
“那位女士，我的雇主。”
“她给你的？”
“是的。”
“她要干什么，居然给你一本书？”
“不知道。”
“你当然知道了。她给的是你，不是吗？”
她走过来拿起书，在手里翻看着。
“她叫什么名字？”
“维拉。”你说道。
“该死的维拉，维拉什么？”