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拉夫烈茨基站起来，行了个礼；莉莎在门边站住了。
“莉莎，莉佐奇卡，”玛尔法-季莫菲耶芙娜忙忙碌碌地说，“你把我的一本书，一本小书放到哪儿去了？”
“什么书啊，姑姥姥？”
“就是一本小书嘛，我的天哪！不过，我并没叫你……唉，反正一样。你们在楼下干什么？这不是，费奥多尔-伊万内奇来了。你的头怎么样了？”
“没什么。”
“你总是说：没什么。你们楼下那里在干什么，又是音乐吗？”
“不——在打牌。”
“是啊，本来嘛，她样样在行。舒罗奇卡，我看出来了，你想到花园里跑跑去。去吧。”
‘啊，不，玛尔法-季莫菲耶芙娜……”
“请别强嘴，去吧。娜斯塔西娅-卡尔波芙娜一个人到花园去了：你去陪陪她。你要尊敬老人家。”舒罗奇卡出去了。
“可我的包发帽呢？它这是放到哪儿去了，真的？”
“请让我去找吧，”莉莎低声说。
“你坐着，坐着；我自己的腿还能动呢。大概是在我卧室里。”
于是，玛尔法-季莫菲耶芙娜皱着眉头朝拉夫烈茨基看了一眼，就出去了。她本来是让房门敞着的，可是又突然回来，把门关上了。
莉莎靠在一把安乐椅的椅背上，抬起双手捂住自己的脸；
拉夫烈茨基仍然站在原来的地方。
“瞧，我们不得不这样见面啊，”他终于说话了。
莉莎把手从脸上拿开了。
“是啊，”她声音低沉地说，“我们很快就受到了惩罚。”
“惩罚，”拉夫烈茨基说，“您为什么要受惩罚？”
莉莎抬起眼睛望望他。她的眼睛里既没流露出悲伤，也没流露出惊慌不安的神情：看上去，她的眼睛好像小了些，显得呆板无神。她面色苍白；微微张着的嘴唇也发白了。
由于怜悯和爱，拉夫烈茨基的心颤抖了一下。
“您给我写的字条上说：一切都完了，”他喃喃地说，“是的，一切都完了——还没开始就完了。”
“这一切都应该忘掉，”莉莎说，“您来了，我很高兴；我想给您写信，不过这样更好。只是得赶快利用这几分钟时间。我们两人只有尽我们的义务。费奥多尔-伊万内奇，您应该与您妻子和解。”
“莉莎！”